Sujet du Bac Humanités, Littérature et Philosophie 2023 · Liban Jour 1

Écrivain, grand voyageur, Blaise Cendrars revient dans son récit autobiographique Bourlinguer sur ses souvenirs et se livre à une véritable introspection.

Aujourd'hui, c'est le 1 er septembre 1947, c'est le jour de mon anniversaire, j'ai 60 ans. Qui suis-je ?

Les quelques portraits de peintres que je viens d'énumérer dans le paragraphe précédent ne me servent à rien pour répondre à cette question, pas plus que ne me sont utiles, pour résoudre ce problème de l'identité de soi, les milliers de photographies pittoresques que l'on a pu faire de moi dans tous les pays du monde, les instantanés (1), les bouts de pellicule, les chutes de films de montage et les négatifs que l'on a pu collectionner quand je faisais du cinéma et parce que j'y figurais comme acteur, ou comme metteur en scène ou auteur du scénario dans le générique, les agrandissements et les clichés publicitaires et jusqu'à cette radiographie en relief que l'on a faite de moi au lendemain d'un accident d'automobile, où l'on voit par transparence mon cœur à l'aorte déviée, le docteur Dioclès, le grand spécialiste de l'Hôtel-Dieu (2), pointant de son stylomine (3) mes poumons, mon estomac, mes intestins, mon foie, ma rate et me faisant toucher du doigt les vraies et les fausses côtes de ma cage thoracique qui encerclent ces organes comme dans un tonneau et compter mes vertèbres, du sacrum, entre les os iliaques, jusqu'à la pinéale (4), en avant du repli postérieur du cerveau, cette documentation n'est bonne à rien, ne me livre tout au plus qu'une image fugitive, chronométrée en telle et telle année, tel mois, tel jour, à telle heure, sous telle et telle latitude, dans tel et tel rôle, tout cela ne répondant pas à la question: en vérité, qui suis-je ?

En vérité, je crois que je ne puis répondre à cette question qu'en prenant pour échelle des valeurs les vices connus sous l'appellation des sept péchés capitaux: la gourmandise, la luxure, l'avarice, la colère, l'envie, la paresse et l'orgueil, en me mesurant par rapport à eux, à la notion que j'en ai, à l'art, à l'usure de leur pratique comme on vous fait passer successivement sous différentes toises pour prendre des tests, remplir une fiche signalétique, établir une carte d'identité avec poids, mesures, couleur des yeux, dentition, oreille droite, profil, face, pigmentation de la peau, groupe sanguin, empreintes digitales et autres signes particuliers (des verrues, des grains de beauté) ou distinctifs (des tatouages) ou défectueux (bossu, pied-bot) ou accidentels (par exemple: mon amputation du bras droit (5)) ou phénoménaux (nain, géant, femme à barbe, hermaphrodisme), etc., etc., tout ce fatras pseudo-scientifique mais avant tout policier grâce auquel on croit pouvoir numéroter un individu pour le ranger dans une classification, afin de lui mettre plus facilement la main dessus. Je veux bien, moi, mais quelle main ? Une main sale. Et cela me répugne. Alors je préfère m'en remettre à la main de Dieu, et voyons ce que les diables ont fait de moi, et voyons comment je m'en suis tiré à soixante ans, car je n'existe en vérité, car je ne puis me définir que par rapport aux péchés que j'ai tous pratiqués. Et Dieu jaugera (6) et Dieu jugera.

Blaise CENDRARS, Bourlinguer (1948)

(1) Instantanés: photographies prises avec un temps de pause très court.

(2) Hôtel-Dieu: hôpital parisien.

(3) Stylomine: sorte de stylo avec une mine.

(4) Le sacrum se trouve à la base de la colonne vertébrale, les os iliaques sont ceux du bassin. La glande pinéale se trouve dans le cerveau.

(5) Blaise Cendrars a perdu son bras droit lors de la première guerre mondiale.

(6) Jauger: mesurer, estimer la valeur de quelqu'un.

Première partie: interprétation littéraire

Quelles réponses Cendrars explore-t-il face à la question: « qui suis-je ? » ?

Écrivain, grand voyageur, Blaise Cendrars revient dans son récit autobiographique Bourlinguer sur ses souvenirs et se livre à une véritable introspection.

Aujourd'hui, c'est le 1 er septembre 1947, c'est le jour de mon anniversaire, j'ai 60 ans. Qui suis-je ?

Les quelques portraits de peintres que je viens d'énumérer dans le paragraphe précédent ne me servent à rien pour répondre à cette question, pas plus que ne me sont utiles, pour résoudre ce problème de l'identité de soi, les milliers de photographies pittoresques que l'on a pu faire de moi dans tous les pays du monde, les instantanés (1), les bouts de pellicule, les chutes de films de montage et les négatifs que l'on a pu collectionner quand je faisais du cinéma et parce que j'y figurais comme acteur, ou comme metteur en scène ou auteur du scénario dans le générique, les agrandissements et les clichés publicitaires et jusqu'à cette radiographie en relief que l'on a faite de moi au lendemain d'un accident d'automobile, où l'on voit par transparence mon cœur à l'aorte déviée, le docteur Dioclès, le grand spécialiste de l'Hôtel-Dieu (2), pointant de son stylomine (3) mes poumons, mon estomac, mes intestins, mon foie, ma rate et me faisant toucher du doigt les vraies et les fausses côtes de ma cage thoracique qui encerclent ces organes comme dans un tonneau et compter mes vertèbres, du sacrum, entre les os iliaques, jusqu'à la pinéale (4), en avant du repli postérieur du cerveau, cette documentation n'est bonne à rien, ne me livre tout au plus qu'une image fugitive, chronométrée en telle et telle année, tel mois, tel jour, à telle heure, sous telle et telle latitude, dans tel et tel rôle, tout cela ne répondant pas à la question: en vérité, qui suis-je ?

En vérité, je crois que je ne puis répondre à cette question qu'en prenant pour échelle des valeurs les vices connus sous l'appellation des sept péchés capitaux: la gourmandise, la luxure, l'avarice, la colère, l'envie, la paresse et l'orgueil, en me mesurant par rapport à eux, à la notion que j'en ai, à l'art, à l'usure de leur pratique comme on vous fait passer successivement sous différentes toises pour prendre des tests, remplir une fiche signalétique, établir une carte d'identité avec poids, mesures, couleur des yeux, dentition, oreille droite, profil, face, pigmentation de la peau, groupe sanguin, empreintes digitales et autres signes particuliers (des verrues, des grains de beauté) ou distinctifs (des tatouages) ou défectueux (bossu, pied-bot) ou accidentels (par exemple: mon amputation du bras droit (5)) ou phénoménaux (nain, géant, femme à barbe, hermaphrodisme), etc., etc., tout ce fatras pseudo-scientifique mais avant tout policier grâce auquel on croit pouvoir numéroter un individu pour le ranger dans une classification, afin de lui mettre plus facilement la main dessus. Je veux bien, moi, mais quelle main ? Une main sale. Et cela me répugne. Alors je préfère m'en remettre à la main de Dieu, et voyons ce que les diables ont fait de moi, et voyons comment je m'en suis tiré à soixante ans, car je n'existe en vérité, car je ne puis me définir que par rapport aux péchés que j'ai tous pratiqués. Et Dieu jaugera (6) et Dieu jugera.

Blaise CENDRARS, Bourlinguer (1948)

(1) Instantanés: photographies prises avec un temps de pause très court.

(2) Hôtel-Dieu: hôpital parisien.

(3) Stylomine: sorte de stylo avec une mine.

(4) Le sacrum se trouve à la base de la colonne vertébrale, les os iliaques sont ceux du bassin. La glande pinéale se trouve dans le cerveau.

(5) Blaise Cendrars a perdu son bras droit lors de la première guerre mondiale.

(6) Jauger: mesurer, estimer la valeur de quelqu'un.

Deuxième partie: essai philosophique

Le moi n'est-il qu'un assemblage d'images fugitives ?